Cicatrice

Et ces cicatrices qui parcourent mes pensées
Ces regards de bière et ces moments de mort.

A deux pas de tout, il y a une crevasse
Bordée d’arbres, comblée de neige
Comme une couronne à l’intérieur d’un crâne
Et ce fil, comme ma vie
Tendu au milieu de la toile
Une étoile de silence qui vogue au gré
Des pensées et des envies.

Tomber, tomber encore
Chercher le trésor.
Il y a un arbre dans le précipice
Fait de glace et de soleil
Brûlant, brillant, balbutiant
Des mots sans sens
Des émotions sans sensation.

Il y a des oreilles congelées
Et des bouts de fleurs
Des pétales de souvenirs
Creusés dans la peau.

Il y a des larmes
Tombant en trombe
Cherchant la cascade
Qui jamais ne s’effondre.

Ces boules de vides qui enflent et qui ronflent
ne finissent jamais de combler le précipice
Et tombent, tombent encore
Tombeau de vie
Papier de mort.